Jardín secreto

Julia Lasagabaster
Óleo sobre lienzo
55x46

Sigo teniendo secretos. Pero aquel no. A veces pienso en el fondo del arroyo, ese crisol de colores bajo el agua cristalina. Lo dejo ahí. Ya no es mío. Me desprendo también de una parte de mí.
Ya no lo quiero acariciar, ni contar, nunca nadie lo sabrá. Sólo tú.

Julia Lasagabaster

El pintor espiritual

Mark Rothko se quitó la vida en Nueva York en 1970 y nos dejó sus grandes lienzos llenos de poesía.

Quizás le resultó imposible seguir viviendo sus últimos años con tanta belleza y a la vez con tanta desolación. Sus franjas de colores, peldaños de una escalera hacia el cielo. Pureza e intensidad que sumergen en su universo etéreo y horizontal. Floto sobre las nubes en rosas y naranjas. Me hundo en sus profundos azules y violetas. Me sobrecogen los rojos y granates. Sueño en los verdes. Me elevo. La contemplación estimula mi imaginación. Viajo al mundo místico de los deseos. Qué más me da si se cumplen o no. Los ojos se conforman con ver, sentir y soñar.

Julia Lasagabaster

Obras de Mark Rothko tomadas de internet

Ola salvaje

Fotografía de Mikel Barrero

Llegué salvaje a tu costa, con mi tempestad. Tú me mirabas llegar incrédulo y extasiado. No me esperabas. Contemplabas mi inexorable avance hacia ti sintiéndome profundamente y queriendo que viniese. Caí sobre tu cuerpo y tú me recibiste. Juntos por fin fundidos en la espuma. Fue sublime. Entré en tu mirada y en todos los resquicios de tu piel. Inunde tu alma adentrándome en la tierra donde jamás había llegado con toda mi fuerza y todo mi ser.

Pero de pronto el miedo nos venció. El mar se retiró y me arrastró consigo. Tú te quedaste en tierra con tu renuncia y tu resignación. Mi tristeza era tan inmensa que el mar se enfureció y golpeó la costa con violencia, como nunca lo había hecho. La angustia penetraba en mí, en el vacío que tu habías dejado, y la tempestad todo lo destrozaba.

Soy un ser terrible, me lamenté, cuánta destrucción he provocado, cuánta desolación. Mi dolor no cesaba y la furia de la tempestad continuaba profanando las frágiles fronteras que crea la raza humana.

Ahora el mar está en calma. La tierra, tu tierra, se ha quedado tranquila. Pero no confíes, mi amor, y retírate lo más lejos que puedas, porque la ola salvaje desea volver a encontrarte.

Julia Lasagabaster

Jeremy Irons

Acabo de ver Tren de noche a Lisboa, de Bille August, y me ha gustado, pero me quedo con Jeremy Irons. Está impecable. Me enamoré de él cuando le vi en Retorno a Brideshead y le he seguido desde entonces. Me cautivó en La mujer del teniente francés, me impresionó en la Casa de los espíritus, me emocionó en Herida, me dio profunda lástima en Lolita y así podría seguir indefinidamente hasta la eternidad.

En esta película es un profesor mayor que de pronto, por un azar, al descubrir un libro misterioso de un autor desconocido, lo deja todo y se embarca en un tren rumbo a Lisboa para investigar y vivir la pasión de esta historia que le intriga y le conmueve profundamente.

Así se entrecruzan las dos historias del pasado y del presente, pero yo prefiero la de Jeremy.

La escena final en la estación del tren es preciosa. Ver su mirada tímida y vacilante, su rostro preocupado e indeciso, me inspira una increíble ternura. No sé qué vas a hacer, Jeremy, ¿vas a marcharte o te quedas? Hagas lo que hagas, por favor, llévame contigo.

Julia Lasagabaster

 Tren de noche a Lisboa

Fotografías tomadas de internet

Mina de plomo

Mina de plomo
Óleo sobre cartón
Julia Lasagabaster

Le dejé con su deseo al principio del verano

Al extraño con quien sólo podía ser yo

Me llamaba y yo no respondía

Escapaba con la rutina de mi vida prendida en la piel

Quería y no quería oír su voz

Sentía y no sentía la llanura encendida en mi interior

No podía ser yo

Sino intentar ser como otra cualquiera

Llamando a los sueños sueños

Me llamaba y yo esquivaba

Su mirada en las entrañas

Hoy puedo ver en aquel cuaderno

unas inspiradoras palabras

Cuando el extraño se ha ido

y por fin quiero ser yo

Julia Lasagabaster

Elena

Yo tenía ocho años pero tengo grabado en la memoria el momento en que la abuela entró en la habitación y nos dijo a Jose y a mí que habías nacido. También me acuerdo de la hora, y te juro que no se lo he preguntado a la ama. Naciste hacia las nueve y media, eso nos dijo, ha nacido a las nueve y media.Y qué bien, es una niña, pensé yo. Tenía unas ganas enormes de verte y no sé cómo dormiría esa noche, de eso no me acuerdo, pero estaba emocionada.

He empezado a escribirte también hacia las nueve y media. Quería dedicarte algo en este día especial en el que Nahia, mi hija y tu sobrina, también cumple años .
Qué bonita casualidad que la ama y yo diéramos a luz el mismo día.
Este retrato te lo regalaré, si te gusta. Tendrías una edad parecida a la de Nahia. Eras una preciosa niña rubia y de ojos azules. Ahora lo mismo, pero mujer.
Espero que sigamos unidas a lo largo de la vida. Y si es posible cada vez más.

Tu hermana que te quiere

Julia Lasagabaster

Ida

Cuando el pasado vuelve puede salvarte o matarte. Cuando indagas en el pasado y es tan terrible, tremendo, innombrable, es difícil vivir. Cuando al fin eres consciente del horror vivido y lo desentierras, puede que te hundas y renuncies definitivamente a la vida.

La plasticidad de esta película es asombrosa, la belleza de la fotografía en blanco y negro, las escenas que fluyen lentamente, como una sucesión de cuadros poéticos. Los planos cortados, el sugerente rostro de la protagonista, la música, el silencio.

Pero no nos engañemos, Ida es un drama. Tan tan contenido que no hace saltar ni una lágrima, sólo emociona de esa manera distante, lejana, de lo que sucede allí y no aquí, de lo que ya sucedió o está sucediendo sólo allí.

Cuando encuentras un lugar donde refugiarte del pasado, aunque no sea el lugar ideal, te hace sentir a salvo.

Julia Lasagabaster

Fotografías de la película Ida, de Pawel Pawlikowsky, tomadas de internet

La blusa blanca

Ojos negros de seda

Blusa blanca de cristal

La transparencia

Retrato de Toñi

Óleo sobre lienzo

73x60

Julia Lasagabaster